Dentro de quatro anos ninguém vai escrever um cliente num computador. Faz tempo que eu venho desenhando o que vem depois.

Uma pessoa se sentou numa máquina que tinha visto ela trabalhar o dia inteiro e escreveu para ela um resumo do dia. Ninguém achou isso estranho. Durou quarenta anostoda a minha vida de trabalho.

1A chamada aconteceu. 2O email foi enviado, respondido e reencaminhado. 3O contrato foi assinado, contra-assinado e pago. Tudo isso aconteceu à vista, na frente da máquina, e a máquina ficou ali com um campo vazio.

Alguém fechou três negócios este mês e não abre os seus registos desde março. Essa pessoa não é indisciplinada. É a única no prédio se comportando com lógica.

Quando levanta da mesa já está escrito. Não resumido. Escrito. Quem se mexeu, o que mudou, o que significa e qual é o próximo passo, na ordem em que teria perguntado.

Não existe um momento em que senta para registrar o dia, porque nunca houve um dia que já não estivesse registrado.

Não guarda mais o registo. Ele é o que o trabalho deixa para trás, como uma caminhada deixa pegadas.

Já escrevi aquelas três linhas umas quarenta vezes. Saem sempre iguais, e resolvi tomar isso como bom sinal e não como falta de imaginação.

Desenhei este dia duas vezes. Um deles é o dia que toda a gente tem. O outro é a razão de eu continuar com o caderno.

Ler é a metade fácil. Qualquer coisa dá para colocar para ler. A metade que conta é o que acontece depois de ler, e não existe palavra delicada para isso, então aqui vai a indelicada: decide.

Lê a semana, decide o que mudou, decide o que importa e topa errar na sua frente. De poucos em poucos anos alguém parafusa uma conversa num ficheiro e chama isso de futuro. O ficheiro é a parte que desaparece.

Existe uma linha, e eu sei dizer exatamente por onde ela passa. Abaixo dela, o software espera que contem para ele o que aconteceu. Acima dela, o software chega já com uma opinião. Tudo o que alguém já me vendeu está abaixo dessa linha, e não tem nada no meio.

É assim acima dela, e não tem nada de místico. Repara que quem sempre respondia dentro de uma hora começou a levar um dia. Sabe que é a terceira vez. Liga isso a uma frase de uma conversa de seis semanas atrás que ninguém marcou, porque ninguém podia. Conclui que o negócio está a morrer, te diz antes de estar pronto para ouvir, e te mostra as quatro coisas que leu para chegar lá, para poder olhar e dizer que não.

Quatro pessoas lembram do que lembram quatro mil. Cada promessa feita, cada razão dada, cada nome e data e meia frase, guardado sem falhas, enquanto o trabalho durar, e sem que ninguém precise de se tornar a pessoa que guarda.

Quase tudo o que vale a pena em ser grande acaba por ser memória. Tira isso e o tamanho é sobretudo custo.

Esta é a parte que eu não consigo largar, e não são as horas devolvidas. É o que passa a ser possível no momento em que um grupo pequeno de pessoas para de esquecer.

Sem formulário, sem campo, sem visão para configurar antes de qualquer coisa disso valer alguma coisa. Diz o que quer com as palavras que já usa, e ele responde-lhe com o trabalho feito em vez de um ecrã onde poderia ir fazer isso sozinho.

Pergunta para quem vale a pena ligar hoje de manhã. Ele diz-lhe. Diz que sim e as chamadas estão na agenda. Conta numa frase como foi a chamada, como contaria para uma pessoa, e mais nada é pedido a.

O software deixa de ser um lugar aonde vaium lugar onde está. A versão terminada mede-se pelo pouco que alguém precisa de olhar para ela.

Que continue a apontar para a versão desta página e não para o trimestre mais próximo. Que o trabalho carregue o próprio registo, para que a ferramenta pague a quem faz o trabalho. Que tudo o que ele entender sobre o dia de uma pessoa seja mostrado também para essa pessoa, nas mesmas palavras.

Que quando decidir algo, diga por quê numa frase com a qual possa discutir. Que o que ele aprender sobre o seu trabalho continue a ser seu, e saia num clique, num formato que outra coisa consiga ler, enquanto tiver e depois de ter ido embora.

E se em 2030 uma pessoa continuar a sentar ao fim do dia para contar para uma máquina como foi o dia, então eu me enganei em tudo, e nada do resto importa.